c’est avec un immense plaisir que je tente de vous toucher par la plus belle lettre que je pourrais composer pour une inconnue. J’avoue que ce temps des incertitudes de la découverte est un plaisir que je goûte, croyez-le, Madame.
Vous me dites être jeune. Eh, bien, je le suis aussi, et votre âge sera le mien, j’en fais foi.
Vous êtes dynamique, et je pense l’être aussi : sportif (haltérophilie, lutte gréco-romaine, course à pied, tir de haute compétition), mais très mauvais danseur. On m’appelle « nounours » sur une piste de danse. Je ne suis pas très grand, mais avec un Borsalino… je suis mince et en excellente santé. J’aime l’opéra (Verdi surtout), le bel canto, les chansons d’amour à l’italienne, la peinture. J’aime, sachez-le, créer, composer et faire.
L’amour, oui, l'amour... ah ! l'amour de la cosa italiana me vient de Monsieur mon père, réfugié rital, qui n’a su me laisser en héritage que mes trois frères en bas âge à élever et un fond de commerce mort.
Vous êtes douce et attachante. Je pense l’être aussi. J’aime l’harmonie des rapports dans le couple, et la confiance, et la douceur. Je suis autant fidèle en amitié qu’en amour.
Vous recherchez, sans doute, cadre, actif. Là, le bât blesse : je suis actif. Très actif, mais pas cadre. J’ai longtemps travaillé comme ébéniste dans le faubourg St Antoine et pour les ambassades, la Transat et les Banques. Etre cadre, est-ce si important à nos âges ? Je ne le pense pas.
Votre futur, celui que vous recherchez, se doit d’avoir des qualités immenses. Mon Dieu suis-je cet homme ? Vous seule serez juge. Pour cela, il nous faudra bien évidemment correspondre, si vous le voulez-bien.
Vous me dites que nous pourrions vivre en résidence alternée : je suis convaincu, chère Madame que vous pourriez être ma Michèle Morgan et moi votre Gérard Oury.
A bientôt le plaisir de vous lire, s’il vous plaît. Bien amicalement, votre ami.
Ndlr: Rolando attend la réponse de la veuve svelte et douce ! Ouais, ouais ! Le 30 janvier 2015... nous attendons encore et encore !
Et dire que certaines se plaignent de solitude.
